Uma narrativa corajosa. Lúcida. Séria. Chocante. Breve e intensa, como uma dor. Incómoda, como um remorso. Humaníssima de ternura refreada, de lágrimas reprimidas. Um esforço de análise sobre o passado, sem véus de encantamento, a frustração das relações humanas, sem piedade, a incomunicabilidade do sofrimento, a solidão na vida e na morte, sem anestésicos amortecedores. Forçando-nos a olhar as chagas em carne viva, a nossa miséria impotente. Propositadamente alheia à ficção. Para magoar. Para doer. Sabendo, quer pela densidade, quer pela nudez da linguagem sem enfeites, recrear a impossibilidade cruel e indiferente da vida, que se nos oferece e se nos recusa sem porquê. Luísa Dacosta
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Uma narrativa corajosa. Lúcida. Séria. Chocante. Breve e intensa, como uma dor. Incómoda, como um remorso. Humaníssima de ternura refreada, de lágrimas reprimidas. Um esforço de análise sobre o passado, sem véus de encantamento, a frustração das relações humanas, sem piedade, a incomunicabilidade do sofrimento, a solidão na vida e na morte, sem anestésicos amortecedores. Forçando-nos a olhar as chagas em carne viva, a nossa miséria impotente. Propositadamente alheia à ficção. Para magoar. Para doer. Sabendo, quer pela densidade, quer pela nudez da linguagem sem enfeites, recrear a impossibilidade cruel e indiferente da vida, que se nos oferece e se nos recusa sem porquê. Luísa Dacosta
